oct 25 2010

La Ouija (3)

Artículo escrito por: Fernando Glez. Nohra

Escribir es darle caza, escribiendo, a una idea siempre fugitiva.

Entrevista a Julio Ramón Ribeyro (*)

Había borrado cinta y estaba sentado en la mejor banca de Lima -en lo alto de una de las escaleras que conducen a la playa- tratando por todos los medios de chuparme una cerveza caliente… Sí, ya sé que son asquerosas, pero supongo que ésa sería la idea, ¿no? Quise fumar, y justo en el momento en que sacaba mi cajetilla alguien se sienta a mi lado y me pide que le invite un cigarrillo. ¿Cigarrillo?, pensé. Le ofrecí uno, lo miré y al instante tuve que aguzar la mirada: la cara afilada, los rasgos angulosos… sin llegar a identificarlo por completo, el tipo me parecía conocido. Él a su vez me miró, al tiempo que ensayaba un gesto de auto-complacencia. “Estoy inferiormente dotado para la lucha por la existencia”, aseguró. Lo miré otra vez, aunque ya no me hacía falta, pues de pronto me sorprendí con que compartía cigarro y banca con el flaco, con el mismísimo Julio Ramón Ribeyro. Como tampoco me pesan demasiado -aunque a veces pareciera que sí-, lo que sigue es resultado de una charla de resaca matizada por el humo del tabaco y la neblina que subía por el acantilado:

F.G. : Flaco, ésta te la tengo que soltar de hachazo. ¿Qué es para ti escribir?

J.J.R. : Escribir, más que transmitir un conocimiento, es acceder a un conocimiento. El acto en sí nos permite aprehender una realidad que hasta el momento se nos presentaba en forma incompleta, velada, fugitiva o caótica. Por ejemplo, muchas cosas las comprendemos sólo cuando las escribimos. Porque escribir es escrutar en nosotros mismos y en el mundo con un instrumento mucho más riguroso que el pensamiento invisible: el pensamiento gráfico, visual, reversible e implacable de los signos alfabéticos. Sin embargo, en términos morales y estéticos, escribir es antes que nada una inmolación consciente y razonada que el escritor -el verdadero- hace de su tiempo, de su salud, de sus intereses materiales, de su vida, en suma, para crear un orden de palabras que lo satisfaga.

Entonces, según tu teoría, ¿cualquier clase de literatura es conocimiento? ¿Incluso las novelas históricas y las de esos vampiritos siempre tan sospechosamente guapos y exitosos y adinerados?

Claro que no. Pero en lo que a mí respecta, a veces pienso que la literatura es sólo una coartada de la que me valgo para librarme del proceso de la vida. Lo que yo llamo mis sacrificios (no ser abogado, ni profesor de la universidad, ni político, ni agregado cultural) son tal vez fracasos simulados, imposibilidades. Mi excusa: soy escritor. Mi relativo éxito en este terreno excusa mis torpezas en los otros. Siempre he huido de toda prueba, de toda confrontación, de toda responsabilidad. Menos de la de escribir.

¿Escribes en el sitio que sea? Me explico: ¿en el baño, en un parque, en todo lugar?

Jamás. Yo necesito mi marco habitual -cigarrillos, vino, un sillón cómodo, a veces música, una ventana a la calle-. De otro modo me es imposible hacerlo. Se diría que las ideas no brotan de mí espontáneamente por una operación subterránea de mi espíritu, sino que son extraídas de mi contorno por un fenómeno de ósmosis. Ahora, biológicamente, escribir me daña: fumo demasiado, bebo, se me entumecen los dedos, me arden los músculos del cuello, y siento todos los síntomas de la tortura. Pero todo esto va acompañado paralelamente de un gozo tan singular que podría hablarse casi de un caso de masoquismo.

Ya que has tocado el tema, y en vista de que te estás fumando todos mis puchos, ¿se puede afirmar que el fumar rige tu vida, que subsistes de acuerdo a los dictámenes muchas veces vejatorios de una especie de tabaco-cracia?

Lo que está claro es que a partir de cierto momento mi historia se confunde con la historia de mis cigarrillos. Con el tiempo el fumar se fue infiltrando en todos los actos de mi vida, al punto que ninguno -salvo el dormir- podía cumplirse sin la intervención del cigarrillo. En este aspecto llegué a extremos maniacos o demoniacos, como el no poder abrir una carta importantísima y dejarla horas de horas sobre mi mesa hasta conseguir los cigarrillos que me permitieran desgarrar el sobre y leerla. Esa carta podía incluso contener el cheque que necesitaba para resolver el problema de mi falta de tabaco. Pero el orden no podía ser invertido. Estaba pues instalado en plena insania.

De lo cual infiero que el imperio del tabaco terminó por volverte loco…

Hermano, la locura no consiste en carecer de razón sino en querer llevar la razón que uno tiene hasta sus últimas consecuencias.

Por el vicio, ¿llegaste a hacer algo que de otro modo te habría sido impensable, e imposible?

Claro que sí. Por decirte, un día no pude ya comprar ni cigarrillos franceses -y en consecuencia leer mis cartas- y tuve que cometer un acto vil: vender mis libros. Eran apenas doscientos o algo así, pero eran los que más quería, aquellos que arrastraba durante años por países, trenes y pensiones y que habían sobrevivido a todos los avatares de mi vida vagabunda.

¿Cómo te sentiste al respecto?

Me tomó un par de días terminar de desprenderme de todos, y cuando finalmente lo había hecho, sentado en mi cama encendí un pitillo y quedé mirando mi estante vacío. Mis libros se habían hecho literalmente humo.

¿Pudiste sacar algo en limpio de esta experiencia?

Sí. Más allá de que por algún tiempo la ambulancia se convirtió en cierta forma en mi medio habitual de locomoción, el fumar posibilitó que escribiera toda mi obra. Y es que, reflexionando, el cigarrillo era para mí un hábito y un rito. Como todo hábito se había agregado a mi naturaleza hasta formar parte de ella, de modo que quitármelo equivalía a una mutilación; y como todo rito estaba sometido a la observación de un protocolo riguroso, sancionado por la ejecución de actos precisos -el de escribir, por ejemplo- y el empleo de objetos de culto irreemplazables.

Sólo por copiarte, y a ver si por suerte o gracia divina se me pega un poco de lo tuyo: ¿qué acostumbras leer, tienes algún autor predilecto?

Yo leo prácticamente todo, quizás porque no puedo aún librarme de una concepción caduca de la cultura: la del hombre universal, aquel que debe saber todo. Como en esta época es imposible saber todo, lo único que logro es no saber nada bien y saber todo mal. En consecuencia, mi cultura no es ni siquiera un bazar sino un baratillo, un mercado de las pulgas. Por lo mismo siento la necesidad de codificar mis conocimientos, que por falta de uso se disuelven en el crepúsculo del olvido. Si supiera todo lo que supe, sabría más de lo que sé.

Ilústrame, maestro: ¿me da la impresión solamente o de verdad estás diciendo que saber mucho no sirve de nada?

Totalmente en silencio, Julio Ramón me clavó una mirada contemplativa y en su cara vi que se dibujaba una media, casi imperceptible sonrisa. Opté por ofrecerle otro cigarro pero mi cajetilla, vacía ya, había dado todo de sí. Él en respuesta desenfundó algo  que se me antojó sería una enorme chimenea: la encendió por uno de sus extremos, le dio una gran pitada y así, al fin, el maestro estuvo listo para escupir:

Lo que digo es que la cultura no es un almacén de autores leídos sino una forma de razonar. La cultura no depende de la acumulación de conocimientos, incluso en varias materias, sino del orden que estos conocimientos guardan en nuestra memoria y de la presencia de estos conocimientos en nuestro comportamiento. Por eso mismo, el componente de una tribu primitiva que posee el mundo en diez nociones básicas es más culto que el especialista en arte sacro bizantino que no sabe freír un par de huevos.

De hecho que en eso has dado en el clavo -por cierto, bien cojinovas esos compadres-, pero no has respondido a mi pregunta…

Mira, en el fondo, me fatiga leer lo que carece de valor literario. Tú piensa nomás: por cada buen escritor, ¡cuántas malas copias tiene que ensayar la naturaleza! Son las malas pruebas del modelo original, la mercancía con fallas que se vende al por mayor. Ahora sí, ¿contento?

Entonces el flaco se puso de pie, hizo un gesto que preferí interpretar como una despedida y caminó con dirección a las escaleras. Conforme se alejaba y bajaba por ellas, su silueta se difuminaba, confundiéndose con la bruma matinal y el humo de esa gigantesca chimenea. Hasta que por fin desapareció y yo me quedé ahí, solo, resaqueado, sin cigarros y sin plata para comprarlos, con la certeza de poseer ya las llaves pero dudando de si algún día encontraría tan siquiera una sola puerta.

* Textos de las respuestas tomados de Prosas apátridas, La palabra del mudo y La tentación del fracaso.


jun 2 2010

La Ouija (2)

Artículo escrito por: Fernando Glez. Nohra

Entrevista a Henry Miller (*): Mundos coñiformes.

No me acuerdo cómo ni dónde fue, pero estaba acodado en la barra de un bar viejísimo y malísimo -de esos que tienen aserrín en el piso-, cuando de pronto advertí que a mi lado había un calvito-cabeza de rodilla esperando ser atendido. Borracho y todo lo reconocí al toque: era Henry Miller, autor de los “trópicos”. No perdí la oportunidad y lo abordé invitándole una cerveza, consiguiendo así una entrevista en exclusiva con él:

F.G.: Dígame una cosa, señor Miller…

H.M.: Tutéame, llámame Henry.

Bueno, Henry, ¿qué significado tiene para ti un libro?

El significado de un libro radica en que el propio libro desaparezca de la vista, en que lo mastiques vivo, lo digieras e incorpores al organismo como carne y sangre que, a su vez, crean nuevo espíritu y dan nueva forma al mundo.

Interesante postulado.

Ajá. ¿Acá sirven vino en botella tapa rosca?

Hmmm… No, creo que no, sólo cerveza.

Esto es una mierda. En fin, prosigue.

A pesar que la gente te conoció te tenía como la persona más amable y gentil, muchos de los que han leído alguna de tus obras te consideran un tipo duro, vil, hasta inhumano. ¿Qué opinión te merece este concepto que el grueso de la gente tiene de ti?

Si soy inhumano es porque mi mundo ha sobrepasado sus límites humanos, porque ser humano parece algo pobre, lastimoso, miserable, limitado por los sentidos, restringido por preceptos morales y códigos, definido por trivialidades e ismos.

Pareces tener en muy bajo concepto a la especie humana, como si no te quedaran casi esperanzas…

Es que es desalentador. El hombre no es capaz siquiera de destruirse a sí mismo; sólo puede destruir a los demás. Estoy asqueado.

Suenas como un hombre justo.

Me ofendes, y te digo por qué: son los justos quienes nunca han conocido el secreto de la confraternidad humana. Son los justos quienes están cometiendo los crímenes contra el hombre, los justos son los auténticos monstruos. Los justos son quienes exigen nuestras huellas dactilares, quienes nos demuestran que hemos muerto aun cuando estamos ante ellos en carne y hueso.

En conclusión, ¿el mundo es una mierda?

Lo único que te puedo decir respecto a eso es que la gran casa de putas en que han convertido la vida no requiere decoración.

Crees entonces que el mundo no pasa de ser un gigantesco prostíbulo.

Sí, la amarga experiencia me ha enseñado que lo que sostiene al mundo es la relación sexual.

Ya que estamos tocando el tema, ¿qué opinión tienes de las mujeres?

Muy simple, pues que al parecer no tienen bastante con un buen polvo… quieren tu alma también.

¿Te refieres a todas las mujeres?

Sí.

¿Qué más has aprendido de tanta mujer en tu vida?

Que hay coños caníbales, que se abren de par en par como las mandíbulas de la ballena y te tragan vivo; hay también coños masoquistas, que se cierran como las ostras y tienen conchas duras y quizás una perla o dos dentro; hay coños telegráficos, que practican el código Morse y dejan la mente llena de puntos y rayas; hay coños políticos, que están saturados de ideología y niegan hasta la menopausia; hay coños vegetativos, que no dan respuesta a no ser que los extirpes de raíz; hay coños religiosos, que huelen como los adventistas del Sétimo Día y están llenos de abalorios, gusanos, conchas de almeja, excremento de ovejas y, de vez en cuando, migas de pan; hay coños diversos, que se resisten a cualquier clasificación o descripción, con los que te tropiezas una sola vez en la vida y que te dejan mustio y marcado; hay coños hechos de pura alegría, que no tienen nombre ni antecedente y son los mejores de todos, pero, ¿adónde han ido a derramarse?

No sé, si lo supiera ten por seguro que no estaría aquí.

Miller se había quedado callado de súbito; con la cabeza en alto miraba hacia un punto indeterminado con ojos luminosos, casi incendiarios, como si de repente le hubiese venido a la mente un remoto polvo magistral, antológico. Estrelló con fuerza su vaso vacío contra la barra del bar, pidiéndome que le sirviera más cerveza; luego me gorreó un cigarro y, sin mirarme siquiera, sentenció:

Y, por último, existe el coño que lo es todo y vamos a llamarlo supercoño, pues no es de esta tierra, sino de ese país radiante a donde hace mucho nos invitaron a huir: el País de la Jodienda, que es donde vive el Padre Apis, el toro profético que se abrió paso a cornadas hasta el cielo y destronó a las deidades castradas del bien y el mal.

Gracias, maestro.

De nada, hijo.

Oye, Henry, no quiero quitarte más tiempo. Para terminar, y aunque sea una pregunta muy trillada, ¿qué podrías decirles a los nuevos escritores o a los que pretenden serlo?

Que las ideas tienen que ir unidas a la acción; si no hay sexo y vitalidad en ellas, no hay acción. Las ideas no pueden existir solas en el vacío de la mente. Las ideas están relacionadas con la vida: ideas hepáticas, ideas renales, ideas intersticiales.

Gracias por tu tiempo, Henry. ¿Alguna otra cosa más que quisieras añadir?

No, ya me cansé de hablar contigo.

Entonces llegó una furcia y nuestro entrevistado se fue con ella en el acto. Los vi entrando juntos al baño. Le deseé suerte, aunque era obvio que no la necesitaba; en cambio yo sí que la necesitaría: no tenía cómo pagar la cuenta… tendría que lavar los platos, otra vez.

(*)Textos de las respuestas tomados de Trópico de cáncer y Trópico de capricornio.